NO QUIERO
Historias que se alejan
noche que aún no es noche.
Moscas en invierno
colgador sin ropa (y colgando)
el diario de ayer
cajas vacías
ropa sucia
un lápiz roto
el farol tapado por el árbol
una radio sin pilas
una silla rota
polvillo de incienso
esperma de una vela
fósforos quemados
lavar el auto
lustrar los zapatos
(mi risa en estado de coma)
un dulce con pelos
hasta la mejor canción se acaba.

Ventanas sucias
(falta de iniciativa)
una mujer queriendo amar
el perro muerto en la cuneta
un soldado asustado
el hombre con cara de na-da
los recuerdos populares
un ascensor malo
el piso mojado
la luz roja del semáforo
la palabra todos
la primera fumada
algunas conversaciones
una madre llorando a su hijo muerto
pescado podrido
cerveza desvanecida
desperdiciar la saliva
dolor de muelas
(ausencia de esperanzas)
la bendición de un nazi
(Jesús llorando por mí, justo ahora)
maestro sin aprendiz
caerse de la escalera
luchar ya sin querer ganar
(sueños optimistas)
los pájaros cacareando
cuando recién te estás acostando.


Dolor de espalda
escuchar a un mentiroso
y tratar de entender el porque
(los días que se fueron y el amor inexistente)
la hora de once
acostarse a pensar
la soledad acompañada
pantalones largos
el timbre del teléfono a las 4 de la mañana
observar sin esperar respuesta
abrigarse y acalorarse
(sentir que estas riendo cuando estas muriendo)
y el sonido del cuchillo acariciando un plato.